Caminante, aunque no haya camino, camina - Nov 2014

OH, DIME, NOCHE AMIGA, AMADA VIEJA

(Antonio Machado)

¡Oh, dime, noche amiga, amada vieja,

que me traes el retablo de mis sueños

siempre desierto y desolado, y solo

con mi fantasma dentro,

mi pobre sombra triste

sobre la estepa y bajo el sol de fuego,

o soñando amarguras

en las voces de todos los misterios,

dime, si sabes, vieja amada, dime

si son mías las lágrimas que vierto.

Me respondió la noche:

—Jamás me revelaste tu secreto.

Yo nunca supe, amado,

sí eras tú ese fantasma de tu sueño,

ni averigüé si era su voz la tuya

o era la voz de un histrión grotesco.

Dije a la noche: —Amada mentirosa,

tú sabes mi secreto;

tú has visto la honda gruta

donde fabrica su cristal mi sueño,

y sabes que mis lágrimas son. mías,

y sabes mi dolor, mi dolor viejo.

—¡Oh! Yo no sé—dijo la noche—, amado,

yo no sé tu secreto,

aunque he visto vagar ese que dices

desolado fantasma por tu sueño.

Yo me asomo a las almas cuando lloran

y escucho su hondo rezo,

humilde y solitario,

ese que llamas el salmo verdadero;

pero en las hondas bóvedas del alma

no sé si el llanto es una voz o un eco.

Para escuchar tu queja de tus labios

yo te busqué en tu sueño,

y allí te vi vagando en un borroso

laberinto de espejos.

CAMINANTE AUNQUE NO HAYA CAMINO; CAMINA 

Caminante aunque no haya camino, camina

No te ciñas al camino del tiempo

No temas ser gota viuda que se escurra del caño a la losa de la fuente fría y seca en verano

Estallándose en mil pedazos de color del diamante bajo los rayos del sol

Disfruta de los colores cárdenos de cada atardecer

Contempla la muerte del sol diario

mírate en el espejo del amanecer

Caminante aunque no haya camino, camina

No escuches el tic-tac cansado del reloj insistente sobre el pedestal de mármol

No repares más de un minuto a contemplarte absurdo, vacilante, estúpido ante el espejo

No te pierdas en laberintos sin nombre, sin estrategia, sin salida

Caminante aunque no haya camino, camina

Así como el viejo olmo hunde la raíz en la tierra y abre surcos para respirar

Así hunde tu huella en tu propia historia

Echa raíces de conocimiento

Expande tus ramas al cielo

El amor te está esperando en cada esquina

Deja que el hongo venenoso muera

Caminante aunque no haya camino, el camino se abrirá

Caminante mientras caminas el camino se hará

Al andar no habrá camino y al volver la vista atrás

Verás un ramo de huellas que te llevarán al final

Caminante, aunque no haya camino, camina

Camina y harás camino, la senda por donde andar.

Parafraseando a Antonio Machado- Mª Yolanda Gª Ares 

Matar a la verdad - Tema: La mentira (para la tertulia de La Alegria)

                                                                                

Quien vive en la mentira

                      Elude

                                    Enreda

                                    Engaña

Embrolla

                 Falsifica

                                 Inventa

                                               Calumnia

                                                                                                              Confunde

                                                                       Deforma

                           Mezcla

                                                                                                                                               Traiciona

                                                                        

                                                                      Transversa

                                                                   Hiere de muerte

                                                                   Mata a la verdad

Cabalga a concertina

Vallas espinadas

rasgan tu piel

luna sin as

vallas metálicas

enredo del aire

cárcel sin red

Vallas paralelas

precipicio en tierra de nadie

pared sin precio

Vallas armadas

mundo inalcanzable

................................

ÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇ

ÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇÇ

................................

Murmullos

cruda ironía

gritos

estúpida sordera

desesperación

espera interminable

Camina tu mundo ideal

 montado a caballo

de una valla de metal

Tiremos de la cuerda

Juguemos a tirar de la cuerda

De un lado y del otro,

Tensemos esta línea infinita de puntos

Tiremos hasta que nos duela el alma

Mientras el borde del universo llega a su punto de inflexión

Es un gran vientre de alquiler

A punto de reventar

Es un no nacido a punto de despertar

Tensemos la cuerda

Yo de un lado, tú del otro

No te salgas de la línea de puntos

No rompas la norma, la ley

Aunque sea injusta, no la quiebres

No hay momento de predecir el momento

El pañuelo verde sigue en un centro imposible

Oscila a ambos lados, saca de una vez el pañuelo blanco

La línea está hundida en el fango

Los puntos se disuelven en el infinito

Tú y yo como puntos

Hundidos en el fango

Vamos a jugar a tirar de la soga

Tú de un lado, yo de otro

Mientras el universo estalla en un parto difícil

Contracciones dolorosas, rompe aguas

Aumenta el fango, estalla el volcán

Se desencadena un huracán, hay que respirar

Tiembla la tierra

Mientras tú y yo tiramos de la soga

¿Quién cuidará al nuevo amo del universo?

Mientras tú y yo tiramos de la soga

Con los pies hundidos en el barro

Nube de poetas: como vencejos

Como vencejos                                                                                                                          vencejos

           vuelo paralelo                                                                                            pensamiento volátil
                     picos habladores                                                                   hablar pensante
                               hábito aerodinámico                                         aéreo habitáculo
                                           amalgama de versos                  versos arrebujados
                                                  ave otoñal en grupo y como vencejos
                                            alas incansables                         insoportable audacia
                                hálito divino                                                                dádiva heroica
                      plumas azafatas                                                                                 ara plumea
              vertido letrado                                                                                                 luna versada 
común imposible                                                                                                                    comunidad
                                              si caigo                                                   me levantas
                                              si caigo                                                    me elevas
                                              si caigo                                                    me sostienes

     como vencejos en vuelo

Poema bucle sin fin para acosadores

                                         

Ahora que desfilan los silencios detrás de la noche

Ahora que he dejado el alma chorreando tras la puerta del baño

repleto de olores perfumados de lavanda y leche de coco

Ahora, dime que no fue acoso tu exigir

Dime que no fueron acoso tus intentos

Dime que no fueron acoso tus juegos ñoños, adolescentes

Ahora que desfilan murmuraciones extrañas

Ahora que se revientan los nudos de amigos invisibles

tras un cristal frío de sombras no amigables

Ahora, júrame que no fue engaño

Dime que no engañaste a la inocencia pertinaz, a la sonrisa abierta

Dime que no engañaste a la rosa ilusionada

Ahora que lo pienso, debió de ser tan fácil

Ahora que sedientas regresan las sombras líquidas del deshielo

Ahora que sabes que todo aquello nunca fue un juego

Dime que escuchaste mi "no" desde el primer momento

Cuéntame qué fácil fue echar sobre mi una capa de lodo

Cuéntame ahora en una de tus conversaciones eternas,

bucles sin fin y repletos de agotamiento inútil

 que juegas al juego de las escondidas

A echar de tu vera, lo que lloras con lágrimas furtivas 

Dime ahora que no puedes arrancar del corazón

Lo que no quisiste entender con la cabeza.

Ahora que el sol esconde tu malas artes

Dile a la luna que te has quedado vacía, que guardas con tesón el envase

Cuéntale al mundo que te equivocaste

Culos desfilando y alaba-culos inoportunos (Historias recónditas de la ciudad de Cádiz)

                                                                                  

Canto en una coral, eso ya lo sabeis todos. Nuestro uniforme es algo discreto y lacio, pero que yo agradezco, es negro y sin llamar la atención, todos y todas con pantalón. Para sufragar el coro cantamos a ratos en algún evento y también en alguna que otra boda que nos surge aquí y allá. El otro día nos tocaba cantar en la barroquísima iglesia de San Francisco, que se sitúa en un lugar  donde es practicamente imposible acceder en coche. Me deja mi esposo en la esquinita de la calle Antonio López y empiezo a subir cargada con mi gran bolso lleno de partituras, cepillo, laca, y todas  esas cosas que el acicalamiento femenino nos obliga a llevar si queremos estar decentes y arregladas para la ocasión. La calle que se empina en un ángulo de unos quince grados hasta desembocar en la Plaza Mina, es un estrecho paso justo para dos pequeñas y defectuosas aceras y una carretera por la que desfilan hacía nosotros a toda velocidad , mil y un coches. Yo consciente de que la boda es dentro de una media hora, aligero el paso con mis zapatos altos cómodos y urbanos que acabo de comprar, para poder jubilar los durísimos de charol que no me dejaban ni respirar. Tengo que frenar la carrera ante la presencia de lo que presiento son algunas invitadas a la misma boda a la que yo me dirijo, por su atuendo. De repente desde abajo de la calle, apenas avanzados treinta metros, nos gritan unos ejemplos maravillosos del patriarcado reinante: "¡Quilla! ¡cojonesssssss! ¡quítate de en medio!", miro hacía atrás y veo a cinco ciudadanos puramente gaditanos afianzados en la esquina del bar, de los cuales uno corrige y dice "¡¡Que no cojones, que esa también tiene un buen culo!!!" y entonces miro hacía adelante y ahí me doy cuenta de la cuestión.

 Delante mía desfilan una muchacha de uno y ochenta centímetros de alta, grande y esbelta   con un vestido corto de esos imposibles de llevar para cualquier mortal, y la que yo presiento no tiene mucho más allá de veinte años. Camina haciendo equilibrios sobre un par de zapatos peligrosos de altos, cuidando a una señora mayor , intuyo, maldiciendo internamente a los señores de la esquina que siguen cantando sus maravillosas frases halagadoras para la joven, aunque todo hay que decirlo, también para mi culo. Me llaman muchacha, lo cual no deja de halagarme porque aquella edad la dejé ya algo atrás, se que es a mi, porque dicen de continuo " A la de negro, échate par laito y así os vemos a la dos". Lo coches siguen bajando, la calle sigue complicándose, la muchacha sigue haciendo aspavientos imposibles, los "piropos" siguen inundando el ambiente. Mi pelo se va alborotando, yo ya no veo coches bajando, veo culos y culos desfilando delante de mi cara, cosa normal porque soy como unos treinta centímetros más baja respecto a la altura de la muchacha y no veo detrás de mis gafas mágicas la hora de volar y de llegar antes que las invitadas a la boda. Intento relajarme, canto mentalmente el Aleluya de Heandel, la muchacha da un traspiés, da otro , pienso "Ay dios mio, que no pegue el cebollazo aquí en medio". Los tipos ya apenas se escuchan, hemos avanzado otros treinta metros. Por fin puedo cruzar. Me olvido de la chica, de su culo, del mio y de lo complicado que ha sido siempre esconderlo. Llego al ensayo previo, tarde para variar. Me fijo sin querer en los culos de mis compañeras. Me fijo en los de mis compañeros. Tampoco son tan distintos. Sin embargo no he visto nunca a una pandilla de chicas diciendo tal cantidad de tonterías ante un grupo de chicos monos con bonitos y excelsos culos, que haberlos haylos. Me miro el mio de reojillo, tampoco está tan mal para mi edad. Ahora si se me viene a la cabeza el grupo de la chica, el minivestido, los maxitacones, la maxialtura, la abuela mayor de negro, y no se quién más con su correspondientes culos delante nuestra, los hombres con sus griteríos, la situación estúpida de nervios. Sigo haciendo la lectura mental de los improperios merecidos dentro de la cabeza de la chica y pienso que la que mejor iba era la abuela, ella ya no tiene culo, ni tetas, ni nada, ella solo tiene su vestido arreglado negro de domingo y hace tiempo que los piropos pasaron a mejor vida aunque ella aún se resiste. En verdad ella es la que mejor iba a la boda, la más cómoda, la más pancha y la más tranquila. 

Eso si, y a forma de conclusión, decir que debe de ser un nuevo deporte eso de quedar en el bar de la esquina de turno, allí apoyados en el cañón cervecita en mano, y recibir con mil albricias y emocionados vítores a las asistentes de las bodas y a sus, sin duda, fluctuosos culos; pero chicos, con todo mi cariño ¿no sería mejor dar una vuelta con la parienta y cogérselo a ella, allí mismo, in situ? ya que eso del desear lo ajeno crea mucha pero que mucha ansiedad. Si  después de leer esta historia recóndita de mi bonita ciudad, no me creen y piensan que exagero, no duden ustedes en ir a la esquina de cualquier calle que lleve a cualquier iglesia del casco viejo, cualquier sábado o domingo, días en los que se suceden las celebraciones de bodas católicas  y colóquense cómodamente en la esquina que mejor vista tenga, esperen un ratito, observen , vean y luego me darán la razón.